Les rôles sont distribués à la va vite, sans s'attarder sur qui jouera quoi, ce n'est pas ce qui compte. On est parfois surpris de la répartition, on trouve que ça ne colle pas toujours mais soit, la fille qui a une relation stable avec un garçon merveilleux pourquoi pas?
Et puis un jour tout s'inverse, on jouait sans doute mal, pas assez convaincant, ou alors on en faisait trop. Pas assez de crédibilité dans cette comédie de la vie, on n'a plus le droit de jouer à ça, alors on nous retire le rôle, le script est brûlé, redistribué à un autre. On perd tout, plus de rôle, même pas celui de figurant, rien, la feuille est pleine de vide, un Néant majuscule qui intimide beaucoup trop.

Alors on devient souffleur, on aide les autres à être crédibles, on donne des conseils pour éviter les faux pas. On se complait dans leurs actes, leur succès, leur réussite. Jusqu'au jour où. Où on réalise que notre vie n'est que du feu, celui qui brûle de l'intérieur. Au début on trouve que cette sensation de douce chaleur est agréable, on s'en accomode, on l'aime. On se consume dans cette chaleur, on se carbonise les entrailles. On devient cendre, sans goût ni odeur ni couleur. Gris, terne, poussière de rien. Trois mots survivent à cet incendie:

Je. Suis. Seule.